Todo bello y quieto y nadie lo puede ver.
Las palabras, nos quieren hacer.
Los fantasmas, nos quieren hacer.
Los pútridos conceptos aprendidos han estado siglos a la espera para hacernos,
La belleza inmóvil aquí se mece y se des-hace.
Todo se abalanza sobre nuestro cuello para oprimirnos y hacernos.
Cada paso una negación del camino impuesto.
Estas palabras aún no son mías
Y en este instante creo poseer-las.
Mi tiempo se va con estas letras,
Se quema, en las convulsivas auroras que desesperadamente buscan mi ocaso.
Dejo el relato para los fantasmas del pasillo 12 del hospital de las hermanas hospitalarias.
Maldita cárcel con olor a vomito de sagrario.
Vino de consagrar con alcanfor y paraísos secos, toscos.
Maldita clínica de los psiquiatras.
Dejo estas letras sin significado ni peso a los locos del pasillo 12 de la muerte,
de la vida encadenada y recluida para llevarla de nuevo por el camino del viejo bien.
Este es mi signo y bajo él, me escribo.
No tengo nada que envidiarle al infinito o al estúpido jamás.
Nací para crear incomodidad.
SILVIA PÉREZ
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